事务所的审计员,每天与数字、报表和冰冷的逻辑打交道。西装永远熨帖,领带系得一丝不苟,皮鞋光亮得能映出他自己麻木的脸。同事们说他严谨、可靠,但也疏离、寡言,像一台精密运行但缺乏温度的机器。没人知道,这台机器的外壳下,曾经燃烧着怎样炽热的火焰。三十五岁的他,住在一个不大不小的公寓里,装修是时下流行的极简风,或者说,是毫无生气的苍白。客厅的角落里,覆着一层薄灰的,是一架曾经价值不菲的三角钢琴。琴盖紧闭,像一个尘封的棺椁,里面埋葬着他早已死去的梦想,和他生命中最绚烂也最痛的部分。他很少去碰那架钢琴。指尖划过冰冷的烤漆,只会激起内心深处沉寂的痛楚,像触碰一道早已结痂、却依然会在阴雨天隐隐作痛的旧伤。只有在深夜,万籁俱寂,连窗外的车流声都变得遥远时,他才会偶尔坐在钢琴前,却并不弹奏。他只是静静地坐着,目...

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