菌,肺叶被这粘稠的空气挤压得生疼。他第三次低头看表,精钢表盘上凝结的水珠已经汇聚成细流,沿着表带滑进他的袖口——冰冷得像是死人的指尖在抚摸他的手腕。下午三点十七分,这座藏在褶皱山脉深处的古寺却笼罩在一种病态的昏暗中,仿佛太阳从未造访过这片被遗忘的角落。施主来得正好。那声音像是从齐岳的脊椎里直接钻出来的,带着某种潮湿的回音。他惊得差点摔了那台价值不菲的徕卡相机,转身时登山靴碾碎了地上几朵惨白的蘑菇——它们断裂的茎秆里渗出暗红色的汁液,散发出铁锈般的腥味。站在他身后的是一个佝偻得近乎折叠的老和尚,褐色僧衣上布满可疑的深色污渍,像是干涸的血迹又像是霉斑。他的驼背呈现出一种不自然的弧度,仿佛有什么东西正在僧衣下蠕动。枯枝般的左手上缠绕着一串暗红色念珠,每颗珠子表面都布满细密的纹路,凑近看会发现那是无...

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