工地。项目部的喧嚣散了,只剩零星敲打声,像散场后遗落的鼓槌,敲不响整篇乐章。推开那扇油漆剥落的办公室门,一股浓烈得化不开的劣质烟草味混合着灰尘气息,猛地呛进肺里。光线吝啬地从蒙尘的窗户挤进来,勉强照亮桌上那堆堪比地质断层的图纸资料。角落电脑前,蜷着张小兵。二十五岁的年纪,眼底盘踞的红血丝却像熬了几十年,脸上刻满了人间不值得的疲惫。他指尖夹着的烟,是续命的仙丹,时不时滋溜狠嘬一口,烟灰簌簌落下,被他呼地一口吹开——烫坏了图纸,可比烫着手更让他心疼。技术员呵,项目部的万能胶才贴切！从管线图到通马桶（他怀疑自己真干过）,只要是活儿,甭管谁的,最后准能啪叽一声粘他手上。农村娃骨子里的实诚,让他成了拒绝困难户,抽烟的老练派头和一身被烈日与熬夜联手腌制出的沧桑感,活脱脱一个被工地催熟的老帮菜。吱嘎——！...

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